Tempestade

Minha caderneta, minha querida caderneta. Suas páginas agora são pontos amarelados da minha história. Já faz bastante tempo, querida, tanto tempo. Vão-se madrugadas solitárias e manhãs felizes. Assomam-se dias ainda mais tempestuosos, ou mais felizes, não sei. Hoje minha caligrafia se verifica especialmente trêmula.

Você, minha linda caderneta, após todos esses meses tem a silhueta retorcida, as páginas amareladas pela sujeira e o desgaste do uso.
Mas também sempre tem o branco alvo de uma nova página – carregando consigo uma nova esperança, um recomeço.
Estou apaixonado, minha querida, e esta noite você é a única que pode me ouvir. Estou apaixonado e ela talvez jamais saiba. Minha cabeça está pesada. Quero lançar longe a caneta e fechar os olhos. Entretanto sei que não dormirei.
Esta noite não.
A noite fatídica é dedicada ao pensamento dela. À paz momentânea gerada por ele. À guerra que se sucede. À calmaria e à tempestade.
Ela era a tempestade, é claro. As nuvens, o vento, a chuva pesada que cai. Cada uma das gotas que caem torrencialmente são um pedaço dela.
Pode-se dizer que o relâmpago é o brilho em seus olhos. O trovão é a sua voz. Implacável. E, ao mesmo tempo, doce. Sim, é insólito. É único.
Aquele corpo que diz, incomparavelmente “este não é o meu mundo, este mundo não é real”. A mente dispersa que é um livro aberto, com páginas amareladas pelo desgaste. E o sorriso é branco, alvo e cheio de esperança.
Como o conteúdo das suas páginas, caderneta querida.
Me pergunto se, como você, ela irá me ouvir.

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Um comentário sobre “Tempestade

  1. Eu estou adorando ler cada fragmento desses. Você deixa tão claro o que sente,que só de ler já me sinto presente em cada uma dessas cenas.

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